POEMAS DE ISABEL MIRALLES
FORO SENTIMIENTOS POÉTICOS
(ISBN-84-96073-14-9)
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POEMAS
Me siento tan solo como un hombre sin hombro
Desde mi ventana frente a nadie yo te miro en silencio sin decir nada ya lo sabes estoy solo con mi soledad en mi soledad hay mucha gente que me rodea sin fines de lucro sólo me siento tan solo como un hombre sin hombro yo te miro desde mi soledad pero cuando te veo hablar con el viento me convierto en un niño triste en busca de su madre Youssef Rzouga Miércoles el 15 de septiembre de 2010
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Actualización de estado
De Jonás Villarrubia Ruiz A mi contraria Caen gotas, tan alejadas en el espacio que ninguna es gemela. Quizás son robadas de alguna nube desamparada que ya cansada de guardar lágrimas de cielos grises, se viste de noche y se vacía de ese peso y nos lo regala. Algún misterioso evento hace que los brazos del sol las atraviesen de luz en su camino a mis ojos y confiesen a éstos sus secretos, que quedan escritos en el firmamento con un código de colores. Un arco de caminos multicolores señalan lugares que quizás nunca visitaré, allá donde nacen los iris. Quizás sea verdad que indiquen un tesoro que no sepamos valorar. Es tan precioso el vestido del que se vale el cielo para ese prodigio que las nubes se me asemejan a lirios coloreados por los rayos solares. Las gotas caídas quedan quietas en las rosas que cuido. Me miro las manos, y también se han humedecido. Imagino feliz que en ellas las gotas de lluvia aún guardan esos colores del iris. Se ha levantado el viento: leve, sumiso, acariciante. En sus lomos trae el aroma de cipreses, aroma de pino, espliego y romero. Cierro los ojos y me imagino un tranquilo desfilar del agua por entre los dedos de mis pies que harto secos se humedecen de un virtual torrente que baja desde mis parpados. En esa guisa: mirando aún ciego al cielo, con las manos extendidas y llenas de lluvia, descalzo e inundado mi cuerpo del aroma que trae el viento, me llega la imagen de cuando tú y yo somos uno. Feliz siento que mi universo ya está completo. Jonás Diego
1-03-2013
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DECIRTE
Decirte que me gustas es insuficiente y decirte que te quiero no me llena, nada me alcanza, mi tiempo, que no tengo, es tuyo ... y te llevo en volandas, a la carrera de mis prisas, te llevo a galope de mi tiempo, en mi, conmigo, dentro, estás... simplemente estás en mi. Hendida, varada, pertenecida, abierta... Crisálida que anidas mis deseos que serás la mariposa de mis dias en el polen de mis sueños te contemplo y espero alcanzar la llama en que me queme para escoger tu aliento, ese abrazo eterno, compartiendo juntos tu cuerpo y mi cuerpo... Joan Mateu
26-02-2013
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Video-poema EL AMOR
Imagen encontrada en internet
La gata herida
La gata
camina sigilosa por las calles,
recorre los tejados, los balcones
anda despacio, precavida,
temiendo ser lastimada… otra vez
no busca dueño
ni casa,
sólo un lugar cubierto
donde poder resguardarse
y, en silencio,
curar sus heridas
pero la lluvia no cesa
le cala hasta los huesos
inundándole hasta el alma
y la lluvia
sigue y sigue…
Isabel Miralles
13-11-2008
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Fotos Yanina Hinrichsen (c) Londres julio 2011
SILENCIO Escuchó el amanecer poblado de luna suave. Durmió la siesta como un día cualquiera. Y se estiró por el aire tras de cazar abejas. Las penas ya estaban olvidadas. Murió una tarde plena de verano cuando estaban por celebrarse sus 19 años. Reemplazó tantas cosas. Desde aquellos recuerdos que me acompañan cuando me quedo sola. Mi secuestro a los 4 años en las Sierras de Córdoba. Un hombre alto, delgado, de traje oscuro y sombrero, interrumpió mis juegos solitarios en el hotel de Tanti al preguntarme si me llamaba Martha. No, no, le dije con molestia. Soy Martita criolla sin hache de Zabaleta. ¿Querés ir a ver los pescaditos de colores en el Embalse*, Martita? Y emprendimos el rumbo. Tomada de su mano, iba primero conversando y saltando. Pero más tarde, ya muy cansada preguntaba incesante ¿Cuándo llegamos? Las montañas de azul profundo ponían siniestro telón de fondo y mi soledad se volvía cada vez más negra. Al fin, las luces de un auto. Policías y mis padres la relajaron. Expliqué que no era malo excepto que me inquietaba caminar tanto, en sentido contrario. En mi jardín hay ahora un pescadito menos. El que durmió la siesta con los ojos abiertos descansa entre flores del tiempo en el mágico ciclo de perderse en la tierra. Un pájaro nos canta. Marta Zabaleta, 5 de julio 2011 * Embalse de Río Tercero, Valle de Calamuchita, Córdoba, Argentina
Blog de Marta ******
-Amapolas- Vicent Van Gogh
Tiempo de espera
Espigas y amapolas
mar de onduladas olas
amarillas y rojas
tierra rojiza
bordeada de verdes veredas.
Cielo azul nacarado
con motitas de verde limón
en el aire
aroma de azahar
clavel y jazmín,
suspiros
que atrapan, seducen,
tan impactante aroma
la sangre galopa
por las venas
con verdadero vigor,
sintiendo en todo el cuerpo
el mágico momento
de la renovación
13-07-2011
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CÁLLATE
Cállate corazón mío,
guarda silencio,
mantén la calma.
¿De qué sirven las palabras
ante seres llenos de ira?
Nadie quiere atender
al llanto o a la tristeza,
nadie quiere que le razonen
el desamor o el desconsuelo.
Es mejor refugiarse
en brazos del silencio,
donde nada te dañe
ni nada te duela.
¿Para qué responder
a lo que no tiene respuesta?
Sería como tirar en el camino
polvo de estrellas.
10-1-2008
Revisado 1 de julio del 2011
NOCHE DE AMOR
Luna llena
que en el cielo reinas
y en el mar te reflejas
con destellos de plata.
En esta noche eterna
espero a mi amor,
con el corazón ardiente
y expectante mi alma.
Espero este beso
que nos una,
y que mi corazón
le prenda cautivo,
por siempre.
Beso en mis labios
hasta el fondo de mi ser,
ellos se abrirán primorosos
como una flor,
y ardientes como el fuego.
Para recibir su miel
que me llenará el cuerpo
y el alma,
de infinito placer.
Luna amiga
cierra tus ojos
llenos de envidia por él.
Hoy es mi noche,
nuestra noche de amor.
Luna riela en paz
sobre el mar en calma,
y que tus destellos de plata,
iluminen nuestro camino
hasta la eternidad.
Isabel Miralles©2000
HAY QUE SUPONER
(Recibido: 22 de junio de 2011 01:37)
Supongamos que usted una mañana se despierte, se siente en el borde de la cama, se mire el cuerpo, se estire como un gato y apretándose el riñón con su índice diga bueeéh...! Supongamos que una mañana usted se despierte... poeta. Supongamos. Que deposite una gota de esternón sublingual, confine el regreso de un deseo y frente al ingreso ventanal del sol se hamaque. Que levante las cuatro sotas que dejó tiradas anoche, le recorte los tacones y al periódico del día lo salpique con matecocido y porfía. Que le den ganas de dibujar bocas y zapatillas, dejar escapar todos los adjetivos por las mirillas, perseguir en paños menores a la metáfora menor por toda la casa. Supongamos que de repente se le aparezca la letra jota ¡minúscula! y aquella vieja historia de la música secrete. Que los sedimentos sedimenten, los nutrientes refrigeren, los amores platonicen, los perdedores ironicen. Digamos... que a usted no le interese más otra cosa que la semilla, el desentono, quebrar el semen. Querrá fatigar el suburbio si devino poesía, resoplar su potrillo, destemplar. Vamos a suponer que sale a la calle en puntas de pié, que salude cortesmente a una señora con sombrero. "Buon giorno" y en vez de una flor le obsequie un soliloquio. Por un momento, supongamos que al doblar la esquina del buzón vienen a su encuentro Alejandra Pizarnik del brazo de Julio Cortázar, lo besen como a un viejo cómplice y se vayan los tres abrazados hasta la última mesa de un bodegón malhablado a describir, muertos de risa, el rechinar de los pecados que pasan en fila india... uno a uno... sin desmudarse. Piénselo. Una mañana desatinada usted debería suponer.
Juan Disante Buenos Aires
https://www.juandisante.blogspot.com
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FIN DE UN SUEÑO
Ya pasaron las noches de estío
en las que solía soñar
poniendo todo su empeño
para que fueran una feliz realidad
Más pasaron los días, los años,
y todo siguió igual,
la rana siguió siendo rana
y la rosa no pudo volar
parece un cuento infantil
(no lo es)
más bien es otra historia
de un amor fallido
de los que se repiten cada día
la rana siguió en su charca
(croando)
y la rosa quedó prendida en su rosal
(marchita)
14-5-2007
SI DEJA DE LLOVER
Hoy, el día está triste y gris,
(apagado como mi alma)
la lluvia no cesa,
llueve y llueve…
es como si acompañara
las lágrimas derramadas
no puedo vivir sin sol
ni luz que me llene de calor;
no quiero más frío en mi interior
y la lluvia sigue y sigue
inundando mi esperanza,
no quiero ser un náufrago
entre miles de gotas de agua
esperaré en la madrugada
(si deja de llover)
que el primer rayo de sol
penetre por mi ventana
29-4-2007
Poema grabado en mp3:
https://www.poemasdeisabel.com/poemas/sidejadellover.imiralles.mp3
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REGALO DE AMOR
(Romance de la luna y el lucero)
Estaba triste la luna,
ociosa, callada,
oculta tras una nube
sin sueños, ni esperanza
andaba taciturna
sin brillo, apagada,
alma errante constante
entre luceros
y estrellas fugaces
en una noche
primeriza de verano,
entre rosas y azahar
música y romance,
su alma se reflejó
en unos ojos color azabache
peinaba el lucero
plateadas canas,
sonrisa acogedora
y verbo
de mil versos soñados
las miradas se cruzaron
las palabras se bebieron
los pensamientos se regalaron;
hicieron pacto de amor eterno…
cada uno en su espacio
cada uno en su reino…
y un solo corazón para dos
la luna ya no está triste
el lucero es su razón;
los dos viven en silencio
este gran regalo de amor.
23.10.2009
VUELA, MARIPOSA, VUELA
Vuela, mariposa, vuela,
vuela en plena libertad,
deja atrás viejas soledades
que no dan felicidad.
vuela sobre el río
y sobre el mar,
no mires abajo
si deseas olvidar.
Surca el cielo
rompe el aire
bate tus alas
goza de cada minuto
que acabas de conquistar.
¡No mires atrás!
¡Vuela, mariposa, vuela!
¡Vuela en total libertad!
22-6-2008
EL AMOR
El amor es como la gota de agua
que, poco a poco,
traspasa el duro mármol
instalándose en todos sus poros.
Amor no es el rayo
que abrasa el árbol.
Amor es el rayo de sol,
que, poco a poco, prende en la leña.
Amor no es el huracán
que lo arrasa todo a su paso.
Amor es la brisa que acaricia
suavemente nuestra mejilla
y hace temblar todo nuestro ser
Amor es el aire cálido del desierto
que nos llega cuando estamos
muertos de frío, sin esperanza,
llenándolo todo con su calor.
Amor no es la tormenta
que juega con el barco,
como si fuera de papel.
El Amor es la luna reflejada
en un mar en calma,
cuya visión,
nos llena de paz infinita.
Isabel Miralles©2001
Dejad vuestro saludo en el libro de vistas. Gracias
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